Кушают и успевают языки друг другу показывать, маленькие разбойники, мое счастье.

— Ян, детей, может, правда, к бабушке сегодня? — Мирон шагнул в кухню. Уже без шлема и куртки, открыл холодильник и достал графин с соком.

— Можно, — посмотрела в окно.

Напротив красуется коттедж Руслана. Его родители давно вернулись жить в поселок, обожают внучку, да и Марка тоже считают внуком, мы часто на выходные отводим детей к ним. Либо к маме Мирона, бабушки у нас замечательные, и это странно даже, мои собственные родители даже не знают о внуках.

А Бестужевы и Кавьяр меня как родную принимают.

— Кстати, — Мирон с жадностью напился, поставил стакан на стол. — Сегодня Марина вернулась.

Он сказал это так буднично, мимоходом, что я не сразу нашлась с ответом.

Все, что случилось в том далёком апреле — оно давно в прошлом, Марина согласилась на лечение и в больнице провела полтора года.

А потом уехала и из поселка, и из города тоже.

И я почти забыла, что у моего мужа была сестра.

— Зачем вернулась? — обрела дар речи. Взглядом впилась в Руслана, зарулившего в кухню с беззаботной улыбкой.

— Ну как же, Ян? Сегодня вечер встречи выпускников, забыла? Пойдем?

Он обогнул стол, приблизился и заключил в объятия. Щекой прижалась к его груди, послушала, как ровно, спокойно бьется сердце.

Мы несколько лет не встречались одноклассниками. Но сплетни утихли давно, уже и нашу троицу людям обсуждать надоело.

Что толку, вот если бы мы скандалили целыми днями — другое дело, а сплетничать про чужое счастье, про любовь — запала у них не хватает.

И вот…

Опять встреча.

— Да, — согласилась и запрокинула голову, оглядела своих мужчин. — Почему бы и не пойти.

Пойдем.

Это будет интересно.