разбитых звёзд осколки

вмиг поглотили воды…

* * *

Какое счастье

наедине с собою

мечтам предаться —

всё совершенно в мире,

где только я и звёзды…

* * *

Луна рисует

на зеркале озёрном

твой профиль нежный —

ночь так тиха, что слышно,

как бьётся моё сердце…

* * *

Узор созвездий

в судьбу свою вплетаю —

вслед за звездою

дорогою счастливой

иду к своим вершинам…

Дарий

«Уроженец г. Горький. В1998 году окончил исторический факультет МПУ (МОПИ) им. Н.К. Крупской. Работал учителем истории, мл. научным сотрудником Всероссийского института научной и технической информации (ВИНИТИ), преподавателем кафедры гуманитарных и социально-экономических дисциплин Московского военного института радиоэлектроники Космических войск (МВИРЭ КВ), в настоящее время – методист Городского методического центра (г. Москва). В творчестве отдает предпочтение философской лирике, мистической поэзии и прозе. Номинант премий Русь моя 2018–2019 и Поэт года 2018. В литературе отдает предпочтение творчеству А. Мейчена, Г. Майринка, Э. Блэквуда, Ж. Гюйсманса, Дансейни. В свободное время занимается изучением мифологии народов мира, истории эзотерических учений и религиоведением».

От автора

Старец-дом

В пустых глазницах дома тьма и холод.

Печь превратилась в изразцовый склеп.

Уже никто не даст теплу и свету повод

Здесь возродиться. Дом навек ослеп.

Щербатым ртом провал в полу чернеет.

Раскрытый зев подвала словно грот.

Склонишься, сделав шаг, и вдруг повеет

Болезненный и терпкий смрад болот.

Отживший век. Взрастивший поколения,

Чье детство – в горках тлена на полу

Ослепший дом не ждет выздоровления,

Ссыпая в раны времени золу.

Полустанок

Жизнь дает нам уроки до самых седин,

Прикрываясь вуалью символической формы.

Электричка ушла, я остался один

В полуночном плену у старой платформы.

На дряхлеющей лавке, присев, закурил,

Скрыв ладонью тщедушный огонь зажигалки.

Одинокий фонарь, чуть мигая, манил,

Но потуги его в лунном свете так жалки…

Лицемерный маяк свою дань собирал,

Выступая единственным светочем мира.

У подножья его я тела наблюдал

С опаленными крыльями, жертвы кумира.

Посочувствовав их незавидной судьбе,

Миновал я крылатых Икаров останки.

Горкой пепла оставил я след о себе

На людьми позабытом лесном полустанке.

Кенотаф

Безвестный стих мечом ржавеет в ножнах.

Пегас исчез, оставив кенотаф.

Возможность возвращения ничтожна.

Когда я звал, лишь круп мелькал стремглав…

Исчез в ночи, лишив меня покоя.

Я вслед за ним пустился, словно гриф.

Подчас встречал следы его постоя,

На ниве слова, в разнотравье рифм…

Стою Олегом Вещим на кургане

Пред выбеленным ветром костяком.

Оставив меч в сгустившемся тумане,

Ушел, не тронув череп сапогом…

Олег Зезюля

Олег Зезюля родился в городе Асине Томской области в 1983 году.

Любовь к поэзии проснулась в школьные годы, когда стал посещать факультатив по искусствознанию- клуб юных любителей поэзии «Светлячок».

Издал два сборника стихотворений.

В настоящее время проживает и трудится в Ямало-Ненецком автономном округе.

Калина

Вот и снег кружится над полями,

Стаи птиц, летящих на юга́,

А меж серыми поникшими ветвями

Стоит калина, по-прежнему свежа.

Наряд ее рубинами сверкает,

Загадочно пылает в тишине,

А снег ложится и тихонько тает,

И все вокруг мелькает, как во сне.

И я пришел к своей родной калине,

Чтобы открыться всей душой своей,

Наедине побыть в лесной святыне —

И в сердце станет чище и светлей.

Моя калина – радость и надежда,

Когда лютуют стужа и мороз,

Невероятно бережно и нежно

Ты алыми рубинами цветешь.

«Маленькая церковь у дороги…»

Маленькая церковь у дороги.

Столько прожито невзгод!

Бабуля стоит на пороге.

Крестится, батюшку ждет.

Тихо молитвы читает,

Смотрит на выцветший крест,

Голову часто склоняет

В сиреневом лике небес.

Просит защиты у Бога

Для Родины и для детей.

Счастья, надежды немного

Для своих родных сыновей.

И ветер ей что-то вторит,

Играя в колокола.

О чем-то с деревьями спорит,

Мчится вдаль, в никуда.

А церковь стоит одиноко,

С бабушкой вместе молчит.

И слышно, как где-то далеко

Клин журавлиный трубит.

Фотографии

Фотографии. Старый альбом,

Залежавшийся в старом комоде.

Моей бабушки старенький дом,

Стоящий у ветхой дороги.

Прошло уже несколько лет,

Как не видел родную сторожку,

Но прекраснее радости нет

Постоять у калитки немножко.

Фотографии. Память в сердцах

Обо всех пережитых невзгодах,

О слезах у нас на глазах,

Когда расставались на годы.

Семейные праздники здесь,

Счастливые с близкими встречи…

Думаю, надо присесть,

Уже надвигается вечер.

Фотографии. Боль на душе,

Когда вижу бабушку с мамой.

Воспоминания о погибшем отце…

Вроде все было недавно.

И где-то опять застучит,

Может, дятел, а может, синица…

Это сердце мое дребезжит.

Моя мама мне снова приснится.

Знакомый сад

Знакомый сад, и запах старой липы,

И потускневшее от старости окно,

И слышны где-то в старой чаще скрипы,

Ведь это было так уже давно.

Уже седой – и вот стою у дома,

В котором детство я свое провел

До острой боли мне здесь все знакомо,

И помню, как отсюда я ушел.

И мать родную в сереньком платочке,