И синеет закатом лиловым

Отблеск солнца в вечерней мгле.

И янтарным прозрачным соком

Налился виноградный груз.

Ярко-жёлтым пузатым боком

На бахче распластался арбуз.

Август месяц венчает лето

Спелой щедростью тучных садов.

С неба сноп золотого света

Изливает на нас Любовь.

Разве август – это прощание

С миром красок, тепла, рассвета?

Это просто грядёт расставание,

Чтобы встретиться снова летом.

Ах, какая стоит благодать

На дворе уходящего лета!

Словно солнце стремится отдать

Все остатки янтарного цвета.

«Снова хочется в лето вернуться…»

Снова хочется в лето вернуться,

В очарованность дивных цветов,

В ароматы садов окунуться,

В разнотравье полей и лугов.

К мотыльку прикоснуться руками,

Чтоб крылами вспорхнул в небеса,

К лепесткам прикоснуться губами

И смотреть, как искрится роса.

Лицезреть, как нальются румянцем

Снова яблоки в нашем саду,

Отражается розовым глянцем

Солнце яркое в старом пруду,

Как созреют плоды винограда,

Сливы жёлтые ветки согнут.

Ах, какая же это награда —

Получать наслажденье за труд!

Лето прошлое к нам не вернётся,

Тихо стало в осеннем саду,

Только нежно в душе разольётся

Соловьиная трель поутру.

«Облетели с лиственниц иголки…»

Облетели с лиственниц иголки,

Зеленеет стройная сосна.

В солнечных лучах

                       холодно-колких

Не осталось летнего тепла.

Паутина, блёстками играя,

Полетела, в воздухе скользя.

Бисер от дождя повис, не тая,

До него дотронуться нельзя.

Опустели сопки и низины,

Грибники шагают налегке.

Машут им пурпурные рябины

Алою косынкой вдалеке.

Владимир Фадеев

Фадеев Владимир Алексеевич родился 30 мая 1954 года в г. Лыткарино Московской области. Живёт в Москве.

В 1977 году окончил Московский энергетический институт, кафедру «Атомные электрические станции», много лет работал на ядерных энергетических установках в системе Средмаша. Педагогическое образование: история и обществознание, педагог-историк. Литературное образование: семинар прозы Андрея Скалона, семинар поэзии Татьяны Глушковой.

Член Московской городской организации Союза писателей России. Лауреат премий им. Ф. М. Достоевского и Н. А. Некрасова. Автор более чем десяти книг прозы и поэзии, в том числе сборника стихов «Все Марины в честь тебя», произведения которого посвящены любимому поэту – Марине Ивановне Цветаевой. Несколько стихотворений и небольшая поэма из этой книги представлены здесь.

Последний день лета

То мглеет, то брезжит,

То сякнет, то брызнет —

Как многозначима мистерия света!

Времён – человечьих, иных – порубежье:

Последний день жизни —

Последний день лета.

Последний день лета

Господня.

Сегодня

Мы вымыли окна,

Как в детстве, в Трёхпрудном,

Чтоб видеть – оттуда! —

К кому мы и кто к нам

(Последние меты

Грядущего чуда)

В последний день лета.

В последний день света

Заминка у входа…

А дальше? За-светье.

(За-цветь, за-цве-тайность, за-тайность —

Свобода!..)

Ты скажешь: «А помнишь,

В последний день лета

В звучащем огромье

Встречали поэта?

Ни в флейты, ни в трубы,

Петард не взрывали,

Лишь в бледные губы

Меня целовали».

Встречали – и, значит,

Допытана, Боже!

Допита! Допеты

Последние плачи,

Последние вои

Довыты.

Довиты

Последние пяди удачи и вервья.

Как в завтра ни верь я —

Билет мой – в за-светье —

Проплачен

С лихвою!

В последний день лета.

В последний день лета…

«Что я вне того, из чего стихи…»

Что я вне того, из чего стихи?

Хороши, плохи —

Из бук букв —

Вкус, цвет, звук —

Из метели слов,

Из строк бус —

Три, семь, туз —

Из чепухи

Снов —

Их пыл

Жарче дней, честней правд

(Кроме вас, Макс, Пра).

Из обломков крыл,

Из обрывков жил,

Из обносков сил,

Из таких малостей,

Что и не снести:

Из моей жалости,

Из твоей чести,

Из моих тоск,

Из твоих неласк,

Из твоих – за дверь!

Из моих потерь —

Поверь! —

Из всего, что дал,

Обронил во мне:

Из – ни разу – «да»,

Из ста тысяч «не».

Сам стихами стал —

За тобой вдогон

Мои соль и сталь,

Мои кривь и кровь…

Что я вне того, из чего любовь?!

«Кровь – от цыганки до немки и польки…»

Кровь – от цыганки до немки и польки

Да в русских венах!

Что за Марина без польской толики,

Без искр Шопена?

Без верхнего «до-нна»,

Без Наполеона

Детского плена?

Без горькой доли

Утрат стотонных

На руслах бренных?

Без сладкой дольки

Ночей бессонных

Во мхах вселенной?

Без боли?

Дочь разнотравья – ночь нетопырья.

А плен – недетский:

«Родного есть родней – немецкий».

Такую фразу

Не скажет фрау —

Зашкалит ширью,

Сорвёт и вырвет

Кровь разнотравья – ночь нетопырья.

На мир – покровы.

Глотнём за здравье

Из красной скляни

Для жара прений:

Скажите, пани,

Кто вы по крови

Своих творений?

Скажите, фрау,

Мадам, скажите,

С какой из аур,

С каким из житий

Вас соизмерить

На карте страсти?

Всех разноверий

Все души – настежь!

И век – паренье.

На повторенье – Господне вето.

И мы – повинны.

Что делать после вас поэтам,

Марина?