Поднимаю глаза на симпатичную блондинку. Теперь она вертит в руках нож — длинный, с узким лезвием, слишком острый на вид. Зачем он ей? Когда нож был у Хозяина… у Бенни… я не боялась. Я ему доверяла. Но эта… эта девчонка? Мне хочется бежать. Прямо сейчас.

— Даже не вздумай, — отрезает она, и в голосе — сталь. — Садись в машину. Или я вырежу дыру размером с Техас у тебя на груди и заберу твоё бьющееся сердце своей жадной ручонкой.

Я подавляю подступающий крик, слёзы текут сами собой. Он не посылал её. — К-кто ты?

Она одаривает меня той же, слащаво-милой улыбкой, которая теперь выглядит чистейшим издевательством. «Можешь звать меня Кукольником.»

От этих слов пульс взрывается в висках.

Она — сталкер. Автор комментариев. Та самая блондинка, что мелькала среди деревьев, когда я выглядывала в окно. Та, что приносила других кукол. Была в моей спальне. О Боже… женщина из книжного, что пролила на меня кофе. «Друзья зовут меня Люси.»

Не успеваю я опомниться, как телефон выскальзывает из онемевших пальцев и с глухим стуком падает на крыльцо. Люси хватает меня за волосы, дёргает так, что в глазах темнеет от боли, и тащит к своей машине, припаркованной у тротуара.

О, Боже.

О, Боже.

Бенни… спаси свою куколку… пока не поздно…

Продолжение следует в…

«Прекрасные разбитые куклы»