– Мне нравится этот дом, – со вздохом и безмятежной улыбкой сказала она, глядя в потолок.

– Мне тоже. Там, где ты вырос, хочется растить своих детей.

– Детей? Тебе мало шалунишки Алекса?

– Мало. Ты же знаешь.

– Тогда нам нужно хорошенько постараться, чтобы подарить ему братика к рождеству, – подмигнула она.

Я поцеловал жену в губы, накрывая ее своим телом.

– Или сестренку.

– Можно и сестренку. Я не против.

– Как отец? – спросил я, когда мой взгляд упал на совместное фото моих родителей, висевшее на стене.

– Все хорошо. Когда я спросила о его здоровье у твоей мамы, он кричал в трубку, чтобы мы перестали подписывать его под старика, – Тиффани мягко рассмеялась.

Она любила моего отца. Слишком сильно любила. Да и вообще, кто мог его не любить? В свои шестьдесят четыре года он почти не растерял былой привлекательности и необыкновенного шарма. Мой отец – это все тот же обаятельный шутник Дэйв Митчелл, только с седой бородой и приятными морщинами.

– Ты же знаешь, что рядом с мамой он молодеет. Так было всегда, – уверенно сказал я, вспоминая взгляд отца в тот момент, когда он смотрел на свою жену. В его глазах было что-то особенное. Что-то непередаваемое словами. То, что заставляло тело дрожать, а губы – расплываться в улыбке. Это – глубокое чувство, которое он пронес сквозь годы, это – невообразимая любовь, благодаря которой я стал тем, кем сейчас являюсь.

Спасибо, папа. Я люблю. Я умею любить. Я хочу любить.

2014 год.

Авторские права защищены.