Мик толкает меня к кровати, смотрит хищно.

- Мы будем заниматься любовью? Здесь?

- «Я не занимаюсь любовью. Я трахаюсь… жестко», - произносит брутальным голосом Кристиана Грея.

Я хохочу в потолок и хнычу от потребности обнять широкие плечи, пока он разбирается со шнуровкой на моем платье.

Воздух пахнет смесью дерева и чего-то едва уловимого…

Наверное, так пахнет счастье?

Летним дождем и зимней вьюгой, ранним рассветом и закатом в обнимку, свежесваренным утренним кофе и ароматным вечерним чаем, русским борщом и татарским бешбармаком.

Счастье пахнет родительским домом. Детским смехом. Любимым человеком…

И у каждого этот набор свой.

Откуда-то с улицы доносятся залпы салютов и крики: «С Новым годом!». У меня в душе что-то будто срывается.

Сейчас.…

- Ой, - зажмуриваюсь я и останавливаю мужа, с опаской посматривая на металлические приспособления в изголовье. - С новым годом, муж! - улыбаюсь.

- С Новым годом, - кивает он и снова склоняется над моим лицом.

- Подожди, - обнимаю за шею. - Боже, какой ты тяжелый! Я совсем забыла сказать…

- Что ты забыла?

- Мы с тобой нарушители, Русский. Международная банда.

- Нарушители?

- Это ведь отель восемнадцать плюс? Для взрослых? - поглаживаю его мягкие волосы.

- Ну да, - Микула нетерпеливо соглашается. - Хочешь, зажимы для сосков покажу? - подмигивает.

- Не хочу блин. Ты мне трогательный момент портишь, - обижаюсь и вот-вот расплачусь. - Извращенец!

- Все!

- Больше не хочу…

- Я серьёзен, Полторашка! - целует в висок.

- А я не хочу! Пусть тебе теперь зажимы для сосков рассказывают…

- Ну пожалуйста!

- Нет.

- Яся!

- Ну нет.

- Любимая.

- Я!

- Русская! - уже сердитее. - Ну?

- Ладно… - тут же забываю обиду.

Смотрю на мужа ласково и, захватив его ладонь, прижимаю ее к низу живота.

Там, где уже семь недель живет наш малыш.

- Отель для взрослых, Русский, а мы с тобой… всё-таки кое-кого пронесли…

Конец