У алтаря как-то нервно. Гости улыбаются, подходят поприветствовать, потом занимают свои места на расставленных вдоль дорожки стульях. Прикусываю нижнюю губу и пялюсь на пианистку, которая занимает свое место справа. Настраивает стул, начинает играть что-то легкое, видимо, проверяя инструмент. А у меня ощущение, будто она дергает мой последний целый нерв.

— Отворачивайся, — говорит мой друг Паша, и я ловлю взгляд организатора, которая пальцем показывает мне повернуться к алтарю лицом. Кому-то другому я бы этот палец выломал. Но терплю, сцепив зубы. Все ради моей малышки.

Поворачиваюсь, и через пару секунд начинает играть марш Мендельсона.

Я чувствую ее. Чувствую, как моя малышка идет по проходу. Ощущаю каждым вздыбленным волоском на теле. Сердцем, которое перетирает в порошок мои внутренности, словно жернова. Грохотом крови в ушах, которая долбит не по-детски. И жаром, затапливающим все тело.

Она близко.

Нежная ладонь ложится мне на плечо и легонько стучит.

Оборачивась и охреневаю. На глаза даже слезы наворачиваются.

Мне кажется, я не могу вобрать взглядом красоту и трогательность своей невесты. Мне просто как будто не хватает зрения на это.

Сильно прикусив нижнюю губу, забираю руку Арины из ладони Богдана и помогаю ей подняться на пьедестал, на котором стоит арка. Становлюсь лицом к ней и сжимаю ее руки.

— Я тебя люблю, — произношу тихо.

— И я тебя, — отзывается Арина беззвучно.

— И сожру, — добавляю, чуть подавшись к ней.

Регистратор смущенно прочищает горло, Арина краснеет, а я снова чувствую, что взял под контроль свои эмоции. И эту красавицу. Мою прелесть.