- А в какой палате он лежит? И что с ним? – просипела я, боясь и надеясь одновременно.

- Вы ему кто? – с вызовом влезла женщина постарше, что приносила мне телефон.

- В травматологии он, ниже этажом, в седьмой палате – спокойно ответила мне та сестра, что пыталась помочь.

Как можно быть такой балдой. Это же очевидно! Если Сергея привезли сюда, то и пострадавшего Сашу тоже должны были привезти в эту же больницу!

Столько времени зря потеряла!

Я ворвалась в палату, несмотря на попытки удержать меня. Рванулась, оставляя в руках медсестры накинутый на плечи халат.

Он лежал на койке в приподнятом положении с забинтованной рукой.

Живой.

Сонный.

Я подлетела к кровати и бухнулась рядом на колени, обхватывая его руками, закрывая собой.

- Сашенька, родной! Наконец-то я тебя нашла! Живой! Миленький мой, любимый. — причитала я, захлёбываясь слезами и содрогаясь от рыданий.

Такое облегчение охватило меня, подняло волной над происходящим, над людской молвой, над неудобством своей позы, над недавними переживаниями.

Саша шептал мне в волосы всякие глупости и, поглаживая по спине и плечам, пытался успокоить.

- Кто это? – Строго спросил незнакомый голос со стороны входной двери.

- Моя жена! – ответил Саша.

- Женщина! Кто из них ваш муж? Я не поняла – возмутилась медицинская сестра, что стояла в дверях с белым халатом в руках.