— Прости, что? — моему возмущению нет предела. Он ведет себя так, будто случившееся между нами — всего лишь какая-то случайная связь, которая для него ничего не значит. — Да ты... Ты... Значит, действительно женишься? Не до разборок тебе?

Он очень близко ко мне. В нос ударяет запах его парфюма, начинает сводить с ума. Это какое-то безумие... Я зла на него, но в то же время меня несет от одного аромата, исходящего от него.

Стас наклоняется. Я не знаю, что он хочет сделать. Поцеловать? Да только я не позволю! Он чужой жених...

— Что здесь происходит? — доносится женский голос.

Я отскакиваю от Стаса и устремляю взгляд на девушку, стоящую у двери, одетую в костюм, цена которого больше, чем моя ежемесячная зарплата.

Я узнаю эту мордашку. И понимаю, что она будущая жена моего босса. Моего Стаса, с которым мы буквально вчера спали в одной кровати и занимались безумием.