Под его тяжёлым взглядом я невольно съёживаюсь, поправляя просторную футболку, сползшую вниз с левого плеча.

— Иди к себе. Позже приду. Есть. Разговор.

Ещё бы по буквам сказал. И чего он такой злой? Пыхтит, как вулкан. Вены на шее вздулись и на лбу тоже пульсирует.

Бум-бум-бум… Кажется, я даже слышу, как сердито и громко стучит его сердце.

— Я...

— К себе, — отрезает Темирхан. — Или остаток выходных проведёшь под домашним арестом. Без гаджетов. Без телека.

— Тиран! — шиплю едва слышно.

Спрыгнув с подоконника, сердито топаю на выход. Спиной чувствую, что меня провожают две пары мужских глаз.

Слышится громкий звук подзатыльника.

— Пялься на монитор компа, Хохлов! Не на задницу моей опекаемой. Ей шестнадцать!

 Наглая ложь! Мне девятнадцать!

Оборачиваюсь с возмущением. Побледневший Илья корпеет над расшифровкой пароля.

Темирхан твёрдо смотрит мне прямо в глаза. Жутко ухмыляется, повторяя наглую ложь:

— Шестнадцать. Школу ещё не закончила. Малявка… Марш к себе. Я скоро к тебе приду...