– Да бандит он! – доверительно прошептала мне Татьяна Михайловна. – Здоровенный, взгляд холодный, ещё и смотрит так… как на пустое место! Явно не чист на руку. Я такие вещи остро чувствую, – она покачала головой. – Ещё и бровь разбита… точно тебе говорю, проблемный он! Нечего с таким связываться, – Татьяна махнула рукой. – Ничего хорошего этот москвич тут не сделает. Поэтому и смысла напрашиваться сюда обратно нет. Они же считают себя самыми умными. Мы для них кто? Так, лимита…

– Здоровенный москвич с разбитой бровью? – переспросила я, чувствуя, как во рту всё резко пересохло.

Да, нет…

Быть такого не может…

Да не стал бы он…

Мало ли может быть москвичей с разбитыми бровями...

Да, и зачем ему?...

– Угу, – как-то отстранённо кивнула мне Татьяна. – Ещё и фамилия такая, знаешь, говорящая. Волков. Вот точно ничего хорошего ждать не нужно.

– Волков, – повторила я, схватившись за край ближайшего стола, чувствуя, как подкосились ноги.

– Настя? – я с трудом услышала обеспокоенный голос Татьяны сквозь шум в ушах. – Ты в порядке? Побледнела…

– Я в порядке, – сквозь зубы ответила ей, отрываясь от стола и почти бегом понеслась в сторону выхода.

– Настя! Ты куда? Ты заявление написала?!

Куда я… Куда я!

Убивать нового владельца!