Я заплакала, впервые за время моих бед, не отвечая ей. К врачу я не ходила. Нет! Избавляться я, ни от кого не буду. Единственное что я сделала, это купила тесты. Они все по две полоски показали.

-- Если не пойдёшь на аборт, то собирай свои шмотки и вали куда хочешь!- Орала мать.- Обузу мне приволочь хочешь?! Мало мне тебя что ли?!!! Ох и дсталась дочь! Тебе сколько лет?! Семнадцать только! Молоко на губах не обсохло! А ты уже с мужиками в койку! Тебе соску сосать ещё надо, а ты уже на х.. замахнулась! Мала ещё, не доросла пока! Я в твои годы об этом и не думала!

Сколько я от неё пошлятины наслушалась за эти пятнадцать минут, что она орала на меня. Такой пошлости я ни до, ни после, ни от кого не слышала. Это ещё, не такие обидные слова, которые она говорила. Другие озвучивать стыдно.

Вот как, значит я для неё обуза? Значит и ребёнок мой, обузой будет. "Тебе семнадцать лет". А это разве мало? Я знаю некоторых девчонок, которые с пятнадцати, этими делами занимаются. Та же Ларка Трошина, только о ней никто слова плохого не скажет, а если скажет с её папой дело иметь будет, а это чревато последствиями.

Я сидела, как убитая. Убитая Реальностью. Которая свалилась на меня.