Сейчас мне не шесть и не одиннадцать, мне семнадцать лет, и я курю на крыше.

В голове у меня пронеслись все лица и места, все разговоры, каждая песня, сыгранная на гитаре, все слёзы и стихи. Я беспорядочно вспоминал Влада, Митьку, маму, Аню, Сашу, папу, Олега, Н.А., себя, Софью и всех остальных, кто не попал в эту повесть. Все они в моей голове были в одинаковой серой дымке, я просто смотрел на них и не мог избавиться от этих видений.

Я докурил и бросил бычок с крыши восьмого этажа. Бычок летел восемь секунд. А сколько бы летел окурок сигареты, если бы он весил 70 килограммов, роста в нём было бы 180 сантиметров, а в понедельник этому окурку надо было бы в школу?

Я спрыгнул с крыши.

Приземлился на ноги, немного станцевал и засмеялся.

Традиции сидеть на крыше перед важными событиями или после них у меня никогда не было, но мне надо было закольцевать повествование, чтобы тебе, дорогой читатель, это понравилось.

Сегодня я буду всю ночь гулять с Аней по умирающему осеннему городу, всю ночь мы будем целовались под дождём, а после этого уедем в далёкие дали, и будем жить долго и счастливо, и никогда не умрём.

Только для этого нужны деньги, а денег у меня нет. Как и гитары. А что это значит? А значит это только одно — сегодня я опять пойду на рынок, торговать детскими игрушками. И, может быть, напишу об этом книгу.