В ушах звучит та самая композиция, под которую мы с Полей тогда танцевали.

Минут через сорок я чувствую, как пальцы на ногах начинают неметь от холода.

Приходится встать и неспешно двинуться в сторону костра.

Надеюсь, мой спектакль подействовал как надо. Теперь Полина будет сторониться меня.

Весь путь до костра с каким-то мазохистским наслаждением представляю нашу встречу. Однако, когда оказываюсь на месте, Полины там не нахожу.

Сердце дёргает от тревоги. Куда она, мать её, делась?

Знаю, что никто из парней не посмеет увести её «на пляж». Так где же…

- Где они? – замечаю сидящего возле костра в одиночестве Артёма.

- Свалили, - хмуро цедит он сквозь зубы, отпивая из бутылки.

- В смысле?!

- Сели на твою тачку и уехали! А ты, блядь, где был? – огрызается он.

Растерянно хлопаю себя по карманам. Твою ж мать…

Где ключи?!

Быстро иду на поляну, но, конечно же, ни тачки, ни сестры там нет!

Вот же мелкая стерва! Ключи у меня стащила!

Смотрю вдаль, словно пытаюсь разглядеть там очертания удаляющейся тачки. Но, понятное дело, ничего подобного не вижу.

Тоска уступает место бессильной ярости.

Возвращаюсь к костру и сажусь рядом с Артом.

Он молча протягивает мне какое-то крепкое бухло.

- Нажрёмся? – предлагает.

Салютую ему в воздухе бутылкой, и мы хмуро чокаемся. Опрокидываю в себя первый глоток.

Ну, понеслась.