— Что ты здесь делаешь? — шепчу.

— Приехал за тобой, Вика, — он подходит ко мне кошачьей походкой, затем вырывает сумочку из рук, — у нас с тобой последний эфир...

Роется там, пока я дрожу. Меня захлестывает паника. Мешает думать. Мешает бороться! Я не могу...

Кретов достает мой мобильный и швыряет на пол, затем наступает. Пластик корпуса переламывается. Бывший облизывается. Гадко. Мерзко. Предвкушая.

Я люблю тебя...

В голове вспыхивает голос Игоря. И это возвращает мне контроль над телом. Я со всей силы толкаю Кретова, он валится мешком прямо в коридоре. Резко дергаю входную дверь, но бывшая зараза хватает меня за ногу. Пытаюсь удержать равновесие, машу руками и цепляюсь за бабушкин плащ, висящий на стене.

Но ничего не выходит. Понимаю, что падаю и последнее, что вижу перед тем, как отключиться, это обувной шкаф, в который лечу прямо лицом...