О том, что борщу через край, понимаю скорее интуитивно, когда у Аси начинают дрожать губы, но она упрямо держит лицо.

- Мне жаль, что ты решил, будто я способна на такое, - шепчет, а у меня каждое словно будто в рупор звучит. - Прости, что расстроила тебя. Больше я…

Планка падает. В этот момент осознаю, что нуждаюсь в ней настолько, что не могу ждать, притягиваю к себе, жадно целую, даже кусаю, наказывая за то, что она позволила кому-то прикоснуться к себе.

Остановиться нереально сложно. Но я торможу. Торможу потому что с ней нельзя так. Нельзя. Она же нежная, ранимая. Как статуэтка фарфоровая.

- Прости, я слегка… перегнул палку.

Она дрожит. Чувствую себя придурком почище этого хлыща. Осторожно стираю слезы с ее щек и оставляю легкий поцелуй, как извинение.

- Прости меня, Ася. - Она робко кивает в ответ. - Поехали домой.