— Мне кажется, я чертовски люблю тебя, — шепчет он, приближая свое лицо к моему, его губы заявляют права на меня в поцелуе. Я улыбаюсь в ответ, не в силах стереть ухмылку со своего лица, не в силах полностью ответить на его поцелуй, мое сердце слишком переполнено, мое тело слишком переполнено эмоциями.

Я отстраняюсь, мне нужно посмотреть в его карие глаза, в глаза единственного мужчины, который когда-либо относился ко мне с заботой и добротой, как он, единственного мужчины, который на самом деле заставил чувствовать меня любимой еще до того, как он это сказал, единственного мужчины, который заслуживает слов, вертящихся у меня на кончике языка.

— Я тоже тебя люблю, — шепчу я, слова тяжело застревают у меня во рту, но я все равно произношу их, отбрасывая осторожность на ветер, не заботясь о том, где окажусь, потому что, в конце концов, самой страшной вещью, которую я когда-либо делала, было предложение ему в его тату-салоне, и посмотри, чем это обернулось. Я рискнула.