class="p1">Как нашего «Бога вечного фейспалма» примет читатель, я не знаю. Вышло нечто среднее между городскими легендами, мистикой и сказкой. Местами сказки страшной, местами ― светлой. Но всё равно очень жизненной.
Чем ближе время подходит к презентации, тем больше хмурится Дан. Кажется, он волнуется больше меня. Да, невозможно поверить, но это так.
Как ни странно, я совершенно не нервничаю. Даже сейчас, за двадцать минут до начала этой самой презентации. Просто считаю, что если что-то пишешь душой, то и другие души почувствуют это и обязательно потянутся.
― Вот ты где… ― Тень закрывает солнце, тут же становится прохладнее. ― Осталось всего ничего, а я бегаю и тебя ищу.
Дан хмурится, кусает нижнюю губу. Белое ему, кстати, идет: делает сразу каким-то нереальным, словно пришедшим из другой вечности. Поначалу на этом фоне моя черная одежда казалась ребячеством, но потом мы пришли к выводу, что это лучший вариант. Хорошо оттеняем друг друга.
― Сейчас пойдем, ― киваю я и встаю.
Едва сдвигаюсь в сторону, лица снова касаются теплые лучи. Через секунду слышится гул сверху. Мы одновременно поднимаем головы.
Высоко-высоко серебрятся крылья огромного самолёта, горделиво обнимающие голубую бездну неба.
― «Мрія», ― шепчу я одними губами, не отводя взгляда. ― Мечта.
Я знал, что ты полетишь.
У каждой мечты есть крылья. И даже если их отрубить, они появятся снова и помогут подняться ввысь.
Для мечты нет ни преград, ни условностей.
С ней можно лететь куда захочешь.
Даже добраться до нашего невозможно горячего и самого лучшего светила, коснуться рукой и не обжечься. Кто хочет, обязательно исполнит любую свою мечту. Нужно только немного подождать.
Потому что…
Осталось всего…
Два дня до солнца.
