Я медленно подкрадываюсь к креслу, вытаскиваю его из-под стола и опускаюсь так, что костяшки пальцев белеют на подлокотниках. Я пытаюсь расслабиться, но у меня есть острое ощущение, что в этот момент я не сталкиваюсь с концом. Это похоже на что-то большее, на что-то более бесконечное. Начало. Посеянный в смерти, посеянный в сердечной боли — но переделанный в свете королев.

Женщина смотрит на мою макушку и кивает. Я могу только предположить, что она это чувствует: возможность, витающая в воздухе, наэлектризованная и желанная. Она сплетает пальцы на столешнице, на ее губах появляется медленная улыбка.

— Кто ты? — Шепчу я.

Она тихо смеется и поднимает свои золотистые глаза, чтобы встретиться с моими темными.

— Привет, Зора.

Ее улыбка становится шире, и корона на ее голове сверкает золотом, как будто подсвеченная вечным огнем внутри — кустарным огнем, жаждущим победы, власти. Она протягивает руку туда, где моя опирается на спинку стула, и когда ее кожа согревается на костяшках моих пальцев, мой безымянный палец, впервые за 43 года, слегка подрагивает в предвкушении. Тот, который принадлежит наемнику. Воину. Потомку.

Она сжимает мою руку, и в ее золотистых глазах вспыхивает давно потерянная надежда.

— Меня зовут Веллин.