- Я знаю, милая, знаю.

Слышу шаркающие шаги и слова:

- Снова?

- Да, - отвечает мама.

- Ты же понимаешь, что это опасно? – спрашивает старческий, но очень сильный и властный голос.

- Понимаю, бабушка, - тяжело вздохнув, отвечает мама.

- Тогда найди в себе силы прекратить это. Мы долго ждали и верили, но дальше будет только хуже. Иначе ОН найдет ее. И чем это закончится – неизвестно. Но точно - ничем хорошим.

- Я знаю…

- Иди, выкупай и уложи спать Летту. Сегодня же все сделаем.

- Сегодня?! – голос мамы звучит испуганно, и я тоже вздрагиваю, повернув голову, исподлобья смотрю на пожилую женщину.

Высокая, седая, пронзительный взгляд синих глаз смотрит на меня внимательно и с любовью.

- Да, сегодня самый подходящий для этого день.

Мама делает все, как наказала бабушка. Укладывает меня в кровать и уходит, оставив приоткрытой дверь спальни. Я долго лежу в кровати, спать совершенно не хочется. А затем я слышу шум ветра за окном и шепот:

- Леееттаааа…

Я встаю с кровати и подхожу к окну. Ничего не видно, кроме леса.

- Леееттаааа…

Всматриваюсь в деревья и, вдруг, вижу среди них какую-то черноту. И в этой мгле внезапно загораются желтые глаза.

- Приди ко мне, Лееетаааа – доносит ветер шепот, швыряя мне в открытую фортку кленовый лист, а я испуганно залезаю назад в кровать и укрываюсь с головой, старательно закрыв глаза.

- Лееееттаааа…

Вскрикнув, просыпаюсь в комнате мотеля. Снова вся мокрая, как мышь. Встаю, чтобы принять душ и замираю, в недоумении глядя на кленовый лист, лежащий на подушке.

Приняв душ и собравшись, прежде чем выйти из номера, еще раз бросаю взгляд на кленовый лист. Сразу вспоминаются фрагменты сна, и становится как-то зябко. Передернув плечами, накидываю поверх футболки рубашку и выхожу, плотно закрыв дверь. Завтракаю омлетом и овсянкой с фруктами. Просто, но вкусно. Попрощавшись с пожилой парой, владельцами мотеля, заезжаю в супермаркет, набираю побольше продуктов, мало ли как в том городишке с ними обстоит дело. Лучше запастись. Еду, ориентируясь по указателям и навигатору.

Сворачиваю с трассы и выезжаю на узенькую асфальтированную дорожку. По обеим сторонам растут деревья, и я еду словно в зеленом туннеле. Очень красиво, но мои мысли уже второй день крутятся вокруг того случая с мальчишкой на скейте. Если бы я его не остановила, он бы выехал на дорогу и был бы сбит машиной. Скорее всего, насмерть. Получается, что эта черная дымка, которую я вижу вокруг людей – это не болезнь, как я думала после того случая в сквере и пожилой пары на лавке, а смерть. И в зависимости от того, как много ее на человеке – тем раньше она придет. Тогда с Гертрудой черная дымка вилась вокруг ее ног, а вот мальчишку облепила до самой шеи.

Жуть! От подобных мыслей в голове полный кавардак. Я думала, что раз мой мир уже перевернулся с ног на голову, то хуже не будет, но оказывается, он еще и танцевать в такой позе умеет-любит-практикует. Повезло мне!

К счастью, от грустных мыслей меня отвлекает появившиеся на горизонте очертания домов. Отлично. Кажется, доехала.

Навигатор меня немного погонял по улицам, но, в конце концов, я выезжаю на правильный перекресток и еду, ориентируясь на названия улиц. И прекрасно катаюсь туда-сюда, не в силах понять, куда же мне ехать. Ощущение, что я езжу кругами. Не выдержав, останавливаюсь возле какого-то магазинчика и захожу внутрь. За кассой сидит молодой парень, листая журнал.

- Добрый день, - вежливо здороваюсь.

- Добрый, - подскакивает парень, жутко краснея и роняя журнал, и я вижу, что их там два, причем один – что-то про садоводство, а вот второй...

- Мне кажется, я заблудилась, - говорю, стараясь не улыбаться, видя, как судорожно продавец пихает журналы ногой под витрину, при этом глядя на меня круглыми глазами и краснея еще больше.

- Разве можно в нашем городке заблудиться? – наконец, выдает парень.

- Можно, если тут впервой. Подскажите, мне надо на Форрест-Хилл, но я никак не могу ее найти.

- Так это легко. По дороге прямо, а потом возле огромного дуба – направо и до конца, - активно жестикулируя, отвечает парень. – Кстати, я Томас. Меня тут все знают. Если вам что-то нужно будет, я всегда рад помочь.

И улыбается, показывая милые ямочки на щеках. Божечки. Томас он. Ага, как же. От силы - восемнадцать лет. Томми – больше подходит.

- Мне нужен дом номер двадцать пять по Форрест-Хилл, - говорю.

- Ааа, знаю. Старый дом. А зачем вам туда? Там уже много лет никто не живет. Иногда наведывалась миссис Мартен, но сейчас там все совсем заросло травой и пришло в упадок.

- А я дочь миссис Мартен. Виолетта. Приятно познакомиться, - протягиваю ему руку для рукопожатия, но парень резко дергается от нее, как от змеи, и его лицо мгновенно из красного становится белым, даже губы теряют цвет.

- Ээээ… да… приятно… мисс. У вас больше нет вопросов? А то мне, пожалуй,… да… пора уже. Занят… да.

Парень порывисто поднимает с полу журналы, теребит их в руках, не знаю, куда деть и явно старается не смотреть мне в глаза.

- Ну, что же, спасибо, Томас. Думаю, я теперь найду нужную улицу. До встречи, - говорю, удивленная его странным поведением, и выхожу на улицу.

Впрочем, я действительно довольно быстро нахожу нужную улицу и еду в самый тупик, ориентируясь на номера домов. Сначала я вижу большой каменный дом в два этажа с балконом и высоким забором, увитым розами. Ух, ты. Неужели это мой дом? Сердце как-то сладко щемит от предвкушения, но в следующую минуту меня поджидает облом. Это дом номер двадцать три, а мой следующий.

Который, кстати, стоит сразу за этим каменным красавцем. Деревянный, в два этажа, с облупленной краской и травой по грудь. Супер! Дом, милый дом!

Забор-штакетник в некоторых местах покосился, а позади дома вообще упал. Окна в доме закрыты старыми ставнями с облезшей краской. Крыльцо скрипит, ступени стенают, пока я поднимаюсь по ним. Дверь открывается с большим трудом и впускает меня внутрь дома. Удушливый затхлый запах бьет в нос. Но сыростью не пахнет – уже хорошо. Надо просто проветрить и хорошо прибраться.

Газа нет, все работает на электричестве. Обойдя