— Видят боги, я не хотела, чтобы все так кончилось.

— Что? — Вивьен тряхнул головой, стараясь выбраться из окутывающего его вязкого тумана. — Мы все поправим. Еще ничего не кончилось.

Туман становился все гуще, голос Мили звучал все дальше.

— Забудь обо всем, что здесь случилось. Ты еще можешь быть счастлив…

Тишина. Надменная, насмехающаяся тишина объяла Вивьена. Сознание померкло.

В какой-нибудь паре миль от Трех Дорог стоял небольшой припозднившийся обоз. Солнце скрылось за деревьями, но сумерки только начали спускаться, еще не обретя полной власти.

У обоза суетились несколько человек. Им не впервые было встречать на тракте следы разбойных нападений. Но в этот раз все выглядело каким-то уж очень странным. Обнаруженный ими человек лежал навзничь. Перепачканный кровью, грязью, в изодранных одеждах, он производил впечатление брошенной капризным ребенком куклы. Вокруг никаких следов. Прибитая недавно прошедшей изморосью пыль говорила о том, что за последний час никто по дороге не проезжал. Одежда же найденного мужчины была суха. Он словно с неба свалился.

— Ну что, как он? — уже во второй раз спрашивала женщина средних лет. На усталом, загорелом лице читалось беспокойство.

— Живой. Похоже, потерял много крови, да и измотан порядком. Но жить, думаю, будет, — помедлив, ответил невысокий кряжистый старик. С его лица, изборожденного глубокими морщинами, смотрел единственный глаз. — Тащите-ка чистую тряпицу да не забудьте воды…