— Здесь больше нет женщин, — слишком поспешный ответ, чтоб он поверил.

— Но может недавно? Ее зовут…

Он называет имя. Даша. И называет фамилию. Незнакомую. Ту, под которой я вполне могла бы жить.

Здесь нет никого. Я уверена. Я уверена также, что он не узнает меня. Я могу его выгнать. Я знаю, что он беспрекословно уйдет. Но не выдерживаю и интересуюсь:

— Откуда вы знаете, что она может быть здесь?

— Понимаете… я ее встретил летом. В аэропорту. Она меня не заметила, а может быть — не узнала. Я не решился к ней подойти. Она выглядела так, как будто долго путешествовала. И практически не изменилась за десять лет. Такая же стройная… я не смог. Тогда, десять лет назад я исчез, а она, наверное, искала меня.

Я удерживаюсь, чтоб не сказать, что не искала. Киваю с сочувствием.

— А потом я узнал, что ее рейс… Самолет упал. Все погибли. Я потом смотрел списки — она действительно была там.

— Но если погибли, зачем тогда…

— Позже мне сказали, что погибли не все. Так бывает. Вы, возможно, читали…

Он окидывает взглядом библиотеку, похоже, в поисках газетных подшивок. Не находит. Смотрит на меня, точно попавший в ловушку зверь.

Я смягчаюсь:

— Не читала, но есть такой фильм. Как женщина упала, но спаслась.

Это правда.

— Вот видите! К тому же мне сказал надежный человек. У меня нет оснований ему не доверять. Где-то здесь есть очень хорошие клиники. Могут собрать буквально по кусочкам. Ее отвезли сюда.

Он делает паузу в надежде, что я отвечу. Но я молчу. Тогда он говорит прямо:

— Кажется, вы что-то скрываете.

Молодец, угадал! Я молчу.

— Я даже не прошу с ней встретиться. Я ведь не знаю, в каком она состоянии, и помнит ли свою жизнь. Вы только скажите, и я сразу уйду.

Я отвожу глаза. Мне сейчас тяжело так же, как и ему.

— Скажите, она осталась жива?

И тогда я выдыхаю:

— Да. Она осталась жива.