— Иди-иди… Воин…

— Мы, гномы… – Торин направился к выходу. – Тишка, угадай – с когтями, а не птица, летит и матерится?

— Глюк?

— Не, это электрик со столба сорвался…

— Кто?

Капитан подумал и налил себе еще коньячку. Ему было хорошо, и он собирался развить это состо­яние.

— Раздел «основы права», – неслось из динамика. Бу­тончик все не мог успокоиться. – «Глюк моего глюка – не мой глюк».

— Идите обратно на корабль, – сказал Богатырь, – это приказ. И сразу проходите на кухню – у меня есть для вас задание. – Он улыбался, ему было хорошо.

«Ты научишься у меня пить водку залпом, – подумал он, – ведь не может же быть, чтобы такой умный мужик был на это не способен?»

— Глюки, – тихо произнес он с наслаждением, нали­вая себе новую рюмку, – для всех, даром… И пусть никто не уйдет…

На соседнем холме, заваленном трупами назгулов и их крылатых коней, стоял, опираясь на боевой топор, гном Торин Оукеншилд, в миру – Грег Вильсон, на фоне вечер­них облаков, стоял с таким гордым видом, словно и впрямь был непобедим.