Они спят, а мне после разговора с отцом не спится. Я не хочу его подставлять, никак. Да, для меня он чужой человек, но вот мой предшественник, память которого мне досталась, Ерофея очень любил. И то ли мне всё это с памятью передалось. То ли наш патриарх просто хороший.

Пока не ясно. Но с Жигуновым надо кончать. Эта тварь, просто не должна существовать. Где Маргарита? Так поздно, а её всё ещё нет? Ладно, укладываться надо.

Только начинаю залипать, в комнату буквально врывается Марго. Скидывает свои монашеские одеяния, встаёт у кровати и просит меня подойти к ней.

Как только встаю, сразу же обнимает и уткнувшись носом в шею глубоко вздыхает.

— У тебя что-то случилось?

— Просто очень сильно соскучилась. Ты на меня как лекарство действуешь. За попу возьми. Вот так.

— Но ты расстроена.

— Самую малость, — крепче стискивая меня вздыхает Марго. — Мне уже лучше. Нет, не спрашивай, сама всё расскажу, только позже. Пожаловаться можно?

— Конечно.

— Слав, ты когда нибудь общался с отвратительными людьми? Такими, что увидел и тебе помыться захотелось?

— Каждый день. В академии. А что...

Вместо ответа получаю поцелуй. Горячий, жадный, долгий. После которого Маргарита отходит от меня, крутится на месте и прижимает руки к груди.

— Эх, а я ведь думала что навсегда одна останусь. Но тут ты.

Что-то с ней не так. Духи слишком ароматные, перегар. Пахнет табаком... Кожа вокруг татуировке на плече слишком светлая, квадратиком. Изменяет? Однозначно нет. Что-то мутит. Но что?

— Слава, — взяв меня за руки морщится Марго. — Я понимаю, сейчас ты думаешь что я тебя обманываю. Но...

— Ты мне всё расскажешь?

— Клянусь.

— Тогда вопросов нет. Точнее есть, но о другом. Откуда это? Татуировка?

Вздохнув, Марго отводит меня на диван. Усаживает, ложится и укладывает голову мне на колени. Ну и рассказывает.

История её начинается пятьдесят пять лет назад. Когда обычная крестьянская девчонка-сирота, дабы не выйти замуж за сына