[3] Собор Святой Вероники. Местные жалуются на исчезновения. Под зданием — катакомбы. Местные добровольцы отказываются туда заходить. Возможен пробой или ритуал. Подтверждение требуется.

Я закрыл панель.– Беру все три, – сказал в никуда.

Через минуту маршрутизатор вспыхнул снова.

«Выбранный порядок: [2] Объект «Сломленный». Подробности загружены. Цель: контакт или устранение. Приоритет – минимизация потерь. Район будет оцеплен на время операции. Вы будете один. Поддержки не будет.»

– Стандартно, – пробормотал я.

В интерфейсе высветилась карта. Старый квартал. Заброшенные ангары и депо. По данным — зона глушения связи. Внутри — он.

Район был закрыт. Периметр отмечен дронами: на подъездах к старому депо — аварийные фишки, заброшенные блокпосты, выброшенные маяки. Официально — зона карантина. Неофициально — «никто не суётся». Я ехал медленно, сквозь утреннюю гарь и запах мокрого металла. Солнце, если и пробивалось, то как тусклая плёнка.

Депо — серая коробка, как из мёртвого времени. Железные двери, рельсы, закатанные в бетон. Местами — следы горелого топлива. Воронки. Обломки дронов. Что-то пытались зачистить — и ушли. Значит, поняли, что не смогут.

Маршрутизатор погас сам. Сигнал глушился. Дальше — только я.

Оставил машину на обочине. Взял комплект ближнего боя: два меча за спину, пистолет на бедро, кинжал на грудь, второй на бедро. Щупальца — внутри. Не высовывал. Пока рано. Подошёл к воротам. Постучал.

Тишина.

Снова стук. Три коротких, один длинный. По уставу контакта.

– Ты пришёл, – раздалось из-за двери.

Голос — глухой. Мужской. Без эмоций. Говорил как будто во сне.

– Я не с ними. Я сам по себе, – ответил я. – Мне надо поговорить.

– Все приходят поговорить. А потом уходят. Или не уходят.

Щёлкнул засов. Дверь чуть приоткрылась.

Он стоял в тени. Молодой. Года двадцать четыре. Щёки впалые. Кожа серая, как бетон. На шее — татуировки рун, нанесённые ножом, не иглой. Один глаз — светился. Второй — живой, но с дёргающимся веком. На поясе — тесак, самодельный. За спиной — два рюкзака. Один — будто шевелился.

Имя: Майловарн

Раса: Человек

Ранг: Е

Уровень: 11

– Я не хочу вас убивать, – сказал он. – Но вы всё равно просите.

– Я не прошу. Мне дали приказ. Но ты не цель. Пока.

– Все говорят это. А потом начинают стрелять.

Он открыл дверь шире. Отступил.

– Заходи. Покажу, что я сделал с остальными.

Внутри было темно. Запах гари, сырости и крови. На полу — следы, оставленные босыми ногами, и пятна, как от кислотных ожогов. Ламп не было. Только свечи. Они не горели — шипели. Мутный огонь, будто сквозь воду. Символы по стенам. Некоторые — я знал. Большинство — нет. Они давили на глаза.

– Это ты всё нарисовал?

– Не я. Она. Через меня.

– Кто «она»?

Он остановился.

– Не знаю. Она говорит редко. Но когда говорит — я слушаю. Потому что иначе… всё.

Мы прошли в главный ангар. Там — тела. Связанные. Очищенные. Без кожи. Без глаз. Молчаливые. И таблички: «Смотрели на меня как на вещь», «Хотели использовать», «Не понимали».

– Это были патрули?

– Это были люди. Но не больше.

Я повернулся к нему. Он стоял спокойно. Даже не волновался. Как будто это не преступление, а распорядок дня.

– Я не нападаю первым. Но если они дёргаются — я действую. Так проще. Им, мне, миру.

– А она?

– Она молчит. Но сейчас смотрит. Прямо сейчас. Прямо через тебя.

– Спроси её. Как её зовут?

Он задумался. Потупил взгляд. Потом посмотрел на меня.

– Её зовут Найран. Темная Богиня.

Он шагнул ближе. Пахло пеплом.

– А ты слышишь? Нет?

– Слышу только тебя. Но я понимаю. У тебя выжжена граница. Ты не с той стороны. И не с этой. Как я.

Он усмехнулся.

– Ты первый, кто это сказал. Остальные — визжат. Или молчат. Или читают приказы.

– Я тоже с приказом.

– Да. Но ты не читаешь. Ты действуешь.

Тишина.

– Уходи, – сказал он. – Я не хочу тебя убивать.

– Я не ухожу. Либо ты со мной. Либо я с тобой. Либо мы не расходимся.

Он долго молчал.

– А если я просто останусь? Не выйду. Не трону. Просто буду.

– Тогда я вернусь. Через день. Через час. Или через миг. И уже не один.

Он выдохнул. Лёгкий пар изо рта.

– Тогда давай драться. Без крика. Без театра. Просто честно.

Я достал меч. Вторую руку за спину и зажёг энергетический шар. Щупальца вырвались наружу. Он расставил руки. Пошёл на меня. Без оружия. Только с руками, с этой своей пустой улыбкой.

Он пошёл без оружия. Просто шагнул, как будто хотел пройти мимо, но в последнюю секунду ударил — резко, кулаком в грудь. Я успел отвести корпус. Щупальце метнулось вперёд — он скользнул в сторону, удар прошёл по воздуху. Даже не увернулся — проскользнул.

Я шагнул ближе. Врезал мечом в бок. Металл задел ткань — но не плоть. Соскользнул. Как будто между лезвием и телом было что-то, чего не должно быть. Он повернулся, ладонью — в лицо. Костяшки стукнули по щеке, я отступил. Щупальце ударило сверху. Он подставил локоть, и удар… ушёл.

– Ты думаешь прямо, – сказал он. – Это уже ошибка.

Я не ответил. Ударил снова.