И в экстазе швырнул с террасы пустую бутылку. Бутылка разбилась о капот милицейского “уазика”.

Сержант и прапорщик вылезли из машины.

Мартин улыбнулся – так важно, когда о тебе не забывают…

– Зах…зах-ходите, если что! – подмигнул ключник.

– Раньше, чем через пятнадцать суток – не жди, – трезво оценил шансы дядя.

Но Мартин не верил в неизбежность. Теперь не верил. Широкими гранитными ступенями он направился вниз.

“Двести? Или соткой обойдётся?”

В городе Москва, основанном восемьсот семьдесят четыре года три месяца два дня шесть часов восемь минут пять секунд и шестнадцать неделимых единиц времени назад, стоял посреди Гагаринского переулка человек по имени Мартин. И два милиционера терпеливо ждали, пока он сделает свой выбор.