- Что это? - старик заметил пятно на скамейке.

- Не знаю. Грязь какая-то, - вывернулся Антор Младший.

Старик недолго щурился, присматриваясь к пятну, - увы, глаза у него были уже не те - потом со вздохом повторил:

- Пошли, Младший. Ужин стынет.

Понуро бредя вслед за воспитателем, мальчик тешил себя мыслями о том, как его будут называть, когда он, наконец, перестанет быть Антором Младшим.

Наверняка он совершит что-нибудь замечательное. И ему дадут имя. Только не такое, как у отца. И даже не такое, какое было у отца раньше. Он, Антор Младший, не хотел бы слыть "великодушным". И даже "счастливым", пожалуй, тоже не хотел бы. О нет, ни за что.

Его будущее имя должно быть страшным.