Отвернув колпачок, Белка вылила содержимое контейнера на лезвие ножа, поближе к равнодушно поблескивающему острию, открыла рот, секунду помедлила и…

– За наших… За всех… – прошептала Белка. Она хотела сказать еще что-нибудь, подходящее, но мысли путались, а секунды свистели мимо, словно пули.

Отточенный Барсуком до бритвенной остроты нож легко вошел в середину языка. Белка вздрогнула от боли, чувствуя во рту холодный металл и то, как горяча ее собственная кровь. Все, сделано… «Платон» начал свою работу. Мамочка…

Белка всхлипнула, отбросила окровавленный нож, подняла с пола какой-то лист бумаги, и, размахивая им вместо белого флага, пошла к окну.

Стальной голос стих. Белка физически ощутила, сколько глаз смотрит сейчас на нее сквозь прорези и оптику прицелов. Мужских глаз…

Белка сглотнула кровь, скривилась от боли во рту и крикнула:

– Я ранена… Я одна!.. Сдаюсь…

Опустив руку с зажатым листком, она села на подоконник. Цилиндрик ненужной теперь гранаты улетел в дальний угол, и весело звеня, покатился по замусоренному полу.

Слезы душили Белку, мешали видеть, и она просто закрыла глаза…

© Сергей Волков