До самого вечера проверяю многочисленные контакты машины, пока не раздается команда:

- ЗАБОТА О ЗДОРОВЬЕ РОЖДЕННОГО В КОЛБЕ.

Опять физиологическое исследование. Глаза слипаются от усталости. К счастью, все это сейчас кончится и можно лечь в постель. Впереди восемь часов сна.

Что это?! Неужели я не ослышался?!

- МАНИАКАЛЬНО-ЭРОТИЧЕСКИЙ ПСИХОЗ. ПРИНУДИТЕЛЬНОЕ ЛЕЧЕНИЕ, ДЕСЯТЬ ТЫСЯЧ КИЛОГРАММОМЕТРОВ ПЕРЕД СНОМ.

Значит, все это было подлой игрой! Машина знала про сон.

Я снова верчу рукоятку.

...сто десять, сто двадцать, сто тридцать...

Последние лучи заходящего Солнца окрашиваю в кровавый цвет матовые окна машинного зала.

...двести пятьдесят, двести шестьдесят, двести семьдесят...

Проходит еще несколько минут, и в наступившей тьме мне видны только светящийся циферблат счетчика и багровый глазок индикатора. На этот раз я не спускаю с него глаз, потому что думаю, как хорошо было бы умереть. Тогда некому будет вертеть рукоятку и проклятая машина прекратит свою деятельность из-за отсутствия тока.

Эту мысль я дроблю на сотню крохотных обрывков с большими интервалами, чтобы не сработало реле Анализатора Мыслей.

...тысяча сто, тысяча сто пятьдесят, тысяча двести...