Мне снились храбрые геологи, уран, мороз под пятьдесят. А оказалось - в дымном городе они за водкою сидят.

Без денег над истлевшею картою, прокуренные при свече мечтают, старые, горбатые, о чистом маленьком ручье.

Мечтают, как мечтал я в юности, пройтись хоть раз еще тайгой... Но людям из Москвы по дурости распродан край наш золотой.

ЩЕНКУ ТИХОНУ

О чем нам толковать с тобой, собака? Ты зря с утра царапаешься в дверь. Мне надо письма написать, поплакать, что жизнь проходит... тяжко мне, поверь. А у тебя еще начало жизни все хочется барахтаться в снегу, подпрыгивать серебряной пружиной, на солнце лаять?.. Так я не могу. Но, отшвырнув бумаги, все равно я с тобой иду на мерзлую скамью, и над твоей мохнатой головою почти звериные я слезы лью.

* * *

Не я ль уже терял надежды, разуверялся - и навек! Что ж белые ищу одежды и берега молочных рек?

Зачем спешу опять на митинг, листовки клею на стене? О, с неба с ангелы взгляните там уголь тлеет на спине?

Откуда эти страсти, вести, мечта седая, как болезнь, по справедливости всем вместе в ушко игольное пролезть?..