Вот так-то. Хорош романчик. Ничего себе залепуха. За такой можно и премию отхватить.

Совпадения, конечно, необъяснимые" непостижимые" Мистические, можно сказать, совпадения. Но не будем на них останавливаться. Не будем заострять внимание на мелочах.

Завтра - новая жизнь начнется.

Зотов умер - да здравствую я, новый Зотов.

Не забыть бы рукопись сжечь. Чтобы ни буквочки не осталось рукописной.

Я беру толстенькую папку, набитую зотовским романом, и тащу на кухню. Там я аккуратненько, не спеша, по листочку, сжигаю на большом железном подносе гору бумаги - и черный рассыпчатый пепел пышными порциями спускаю в унитаз.

Вот и все.

Ни Зотова, ни рукописи. Остался я, остался мой роман, перепечатанный мной на машинке в трех экземплярах.

Я отправился в ванную комнату, чтобы умыться перед сном. Кислотный запах еще не выветрился. Я побрызгал дезодорантом. Ничего, запах к утру пройдет" Я глянул на себя в зеркало - и похолодел: в упор на меня смотрела жирная морда Зотова.

Что за чертовщина?!

Я посмотрел на спои толстые волосатые пальцы, быстро ощупал свой отвисший живот, прикоснулся к бугристому кабаньему рылу: "Зотов!.. Зотов!.. А куда же делся я?.."

Не пугайся, сынок, - произнес я сочным басом, - ты, главное, ничего не бойся. Все будет очень даже хорошо.