- Кого ты имеешь в виду? - нехотя спросил Трепло, безнадежно пытаясь поудобней устроиться на жестком неуютном ложе. - Отца Настоятеля?

- Нет, конечно! - бодро, даже слишком бодро откликнулся Хромой. - Я имею в виду Плешивого. Он несомненно умер от страха!

- Мы все теперь живем под гнетом страха, - философски проворчал Трепло. За последние десять дней Трепло настолько изменился, что теперь его кличка выглядела как насмешка. - Но не каждый от него умирает. А вообще-то, по большому счету, оба они и Плешивый, и ОН умерли от старости.

- А вот я бы на месте Плешивого... - по петушиному вскинулся Хромой, хотя последней фразы Трепла он не понял.

- Радуйся, что ты не на его месте, - хмуро пробормотал Трепло. Пока... - И Трепло украдкой скосил глаза на ладони своих рук. Ладони в полумраке кельи чуть светились. Так, словно под кожей заблудился лунный зайчик. Первый раз Трепло обратил внимание на этот феномен в тот день, когда умерли ОН и Плешивый.

Свет был слабым, даже зубы у Трепла блеснули бы ярче, если бы только он смог сейчас улыбнуться.

Но Трепло знал, что свет с каждым днем будет становиться все ярче и ярче, пока потоки расплавленного серебра и ртути не начнут извергаться фотонным фонтаном.

Или пока страх...

Но об этом хотелось не думать.

По крайней мере пока.