Нет, даже если когда-нибудь колокол по мне позвонит, не пойду. Не хочу. Пусть я не чувствую, как пахнет земля и цветы, пусть забыл вкус яблок и хлеба, но не вернусь туда, где слова бросают на ветер.

Нет. Мертвые никогда не предают, всегда предают живые. Теперь я каждый день читаю это по вереницам облаков. Знаете, что такое облака? Это несдержанные клятвы и обещания. Представляете, сколько лицемерия, вранья и грязи ветер каждый день гонит со стороны живых? И облака горят от обиды и осыпаются пеплом на вершины гор. Я был прав, никакой это не снег.

Тоска у мертвых, как бессонница у живых, мерзость та еще — скребется крысой, болит и ничем не уймешь. Когда-нибудь сами в этом убедитесь, потому не прощаюсь.

Свидимся еще.

Не всем же после смерти быть востребованными...