Следующие стреляют с порога, частично заслоненные обгорающими до состояния угля братьями. Костяные иглы, вылетающие из их запястий дырявят пальто, застревают в плоти одиночки. Веер мелких склянок с напалмом. И нутро подвала превращается в филиал Ада на земле, загородив проход пылающими трупами. Он пытается свалить.

Но это не монстр, не Игрок. Просто человек, знающий все об огне. Не больше и не меньше. Хэдшот выходит случайно. Просто один из подыхающих "клонов" выпускает весь боезапас, практически не целясь. Хуяк и тонкий шип входит в затылок, повреждая мозг.

Открыть глаза. Честь восстановлена, епта.

Голые "клоны" разбредаются по району, кошмаря всех кто встречается адским маникюрчиком.

У меня есть десять культистов. Десять Фамильяров.

Пробил час.

— Итак, парни, пора создать клан. Время большой игры.

КОНЕЦ ВТОРОЙ КНИГИ ЦИКЛА