Оставался еще один пленник, которого мой «секретарь» выделил из общего числа. Кирилл…

Высокий, худощавый мужчина среднего возраста. Пышные темно-русые усы подстрижены на европейский манер. Подбородок зарос легкой недельной щетиной. Одет как горожанин. Небогато, но и не в рванину. Держится вполне уверенно.

— День добрый, сударь… — поздоровался первым, признавая во мне старшего. Но тут же прибавил: — Мне не очень нравится цвет твоего лица. Не желаешь поставить дюжину пиявок?

Понятно. Ты бы еще за запястье меня взял и пульс измерил.

— Лекарь, что ли?

— А как ты догадался?

Нет, не шутит.

— Сорока на хвосте принесла, что в полон к татарам искусный лекарь попал, вот я и решил отбить тебя у басурман.

Теперь Кирилл поглядел на меня с недоверием. Но я в такие гляделки играть умею. Фиг что поймешь, без детектора.

— Не расскажешь о себе? А то мало ли. Вдруг, ошибся и не того освободил.

— О том не ведаю… — развел руками Кирилл. — Может, и ошибся.