Варвара снова налила себе водки. За окном была осень в самом паскудном ее состояние — пасмурно, сырой ветер. Последний желтый листик бился на ветке, героически пытаясь удержаться.

— Федор, а как вы меня в конторе называете, а?

Архитектор скрывать не стал:

— БТР.

— Почему? — опешила Варвара.

— А прешь как…, ну, на танк габаритами не тянешь, решили — БТР.

— Куда пру?

— К цели, подруга, к цели. Все сминая на своем пути и забивая деньгами багажник.

Листик все-таки сорвало. Варвара-БТР смотрела на голую ветку, и ей хотелось плакать. У нее никогда не будет дома, только место жительства. Мозаика, черт ее побери. Теперь и не узнаешь, каково это — возвращаться в свое гнездо, выросшее из клеточек души. Никогда.

Реветь после водки она считала непотребным занятием и потому спросила.

— Как ты думаешь, а собаки действительно преданные, или просто так принято считать?

Федор пожал плечами, с омерзением рассматривая кофе.

— Понятия не имею. А тебе зачем?

— Завести хочу, — сумрачно ответила Варвара, пряча лицо за стаканом с водкой.

— Ты? — Федор чуть не подавился от изумления. — Зачем?!

— Не зачем, а — почему. Потому что хочется.

2006 год