— Не важно. Я прав? Сколько? — с нажимом спросил старик.

Виктор хотел вскочить, возмутиться, но вместо этого тихо произнес:

— Три месяца.

— Боли уже начались?

— Несколько дней назад я мечтал умереть.

— Успеете. Я могу подарить Вам время, — он вновь замолчал, дав собеседнику осознать сказанное.

— Вы дьявол? — спросил Виктор первое, что пришло в голову, видимо, вино действовало сильнее, чем казалось.

— Глупости. Я такой же человек, как и Вы. И точно так же умирал лет триста назад, но, как видите, не умер. Та женщина подарила мне жизнь. Даже больше, чем одну.

— Если это правда, зачем же Вы?..

— Отдаю? Надоело. К тому же я не уверен, что если вы согласитесь, моя осень закончится. Хочу проверить. Ну а если я не прав, возможно, где-то по ту сторону я встречу мою благодетельницу.

— Тогда в чем же подвох?

— Подвох лишь в том, что не знаю, как Вы, а я не люблю осень. А ничего другого просто не дано. Одно маленькое условие — живите сколько угодно, но только там, где осень. Едва Вы покинете ее владения, контракт или договор, или называйте, как хотите, теряет силу. Так мне сказала она. И я ни разу не решился его нарушить. И не беспокойтесь, осень никогда не совпадает с календарями. Со временем Вы научитесь ощущать ее границы.

Он допил вино. Поставил бокал на стол. Поднялся и сказал:

— Вы подумайте. Если решитесь, я это пойму. Расстояние не важно. Во времени я Вас не ограничиваю.

Собеседники почти одновременно усмехнулись сказанному.

— Я подумаю. Спасибо, — сказал Виктор уже вслед идущему к выходу старику.

Тот обернулся в дверях и помахал шляпой.

— Верить мне не обязательно. Ответите себе «да», получите время, — сказал он и вышел.

Осень кончалась. Воздух был пропитан холодной декабрьской сыростью. Виктор стоял на балконе и смотрел в ночь. Сквозь огни города, сверкание звезд, мимо молочного лунного блина, словно пытаясь высмотреть в ткани вселенной ответ на мучивший каждый день вопрос. И сегодня была последняя возможность сделать выбор.

За спиной, в комнате, на журнальном столике лежал вскрытый конверт заказного письма, рядом примостились авиабилет и этикетка с бутылки «Токайского нектара». Куда летит самолет, Виктор даже не посмотрел. Направление могло быть только одно — осень.