— Твоей любви хватило бы на целый мир, Кири. Не прячь её в себе, подари тем, кто в ней нуждается.

— Нуждается?

— Протяни им руку. Сможешь?

Руку? Всего лишь руку? Смотрю на спутанный узор линий своей раскрытой ладони. Кому она нужна? Слабая и никчёмная. Холодная... Нет. Постепенно наливающаяся огнём. Тем самым огнём, что мучает мои не желающие плакать глаза. Да, я смогу. Протяну руку. Пусть не делясь огнём, а забирая его ядовитый жар у других. Да, наверное, так и следует поступить. Он будет пылать внутри меня в память об ушедших. И он не даст безвременно и нелепо уйти остальным.

— Сможешь?

Её ладонь, узкая и смуглая, движется навстречу моей. Медленно-медленно. Но всё же наступает миг, когда наши пальцы соприкасаются. И огонь, разгорающийся в моём сердце, встречает своего близнеца, сжигая всё на своём пути. Но из пепла погибшего мира рождается мир новый. Мир, помнящий пережитую боль и готовый к новым испытаниям.

Мир, в котором мою руку назовут Дланью Йисиры.