— Дядьки подписывают мир. Но не прекращают драться, — отчего-то говорю, совсем как с сопляком. С ним так — неправильно.

— Бывает, — но Вирья не обижается. Всегда спокоен.

— Еще — байга была.

— Кто-нибудь умер?

— Умер.

— А ты победил?

— Ну, можно сказать и так.

Снова он спрашивает о том, про что не хочется говорить. Но Вирья понимает без слов. Порой мне кажется, что он — единственный, кто вообще меня хоть как-нибудь да понимает. Ну и еще Элы могла бы, если б захотела. Вирья улыбается.

— Зато в пути родились новые нурайны.

— Почитаешь?

— Конечно. А еще — меня снова хотят убить.

— Тебе сказали об этом?

— Нет. Я просто знаю, я вижу, я шкурой чувствую, как они меня ненавидят. И догадываюсь, о чем думают. О том, что если сдохну, им всем станет легче.

Вирья скомкал синего сцерха, скатал в прозрачный шарик, а тот расплющил в тонкую лепешку. И снова смял, разделил на части. Сейчас он работал быстро, сосредоточенно. Из одного куска вылепил фигурку человечка, а из второго — крылья. А вместе получилась склана. Закончив, протянул мне.

— Но ведь ты еще жив, Ырхыз. Значит, в этом есть какой-то смысл.