Он раскрыл ладони, которые хотелось стиснуть в кулаки, и прижал их к промёрзшей брусчатке, которую ощущал под алым полотном - к Святой Земле, к своей Святой Земле...

Он слышал, как выдохнула толпа. Догадался, что стрелявшего схватили. Почувствовал, что его тормошат, переворачивают - Алвин, Сэдрик... Джинера... лица и голоса, удаляющиеся и расплывающиеся в тумане...

"Умираю", - подумал Эральд - но тут что-то изменилось, и воздух сквозь пронзительную боль вошёл в лёгкие. Эральд закашлялся, чувствуя, как всё внутри просто в клочья рвётся - и Сэдрик, гладя его по лицу ледяной ладонью, прошептал:

- Только не кашляй, государь, пожалуйста, потерпи...

Какая разница, удивился Эральд, попытался вдохнуть - и вдохнул снова, хоть от режущей боли слёзы брызнули из глаз. И понял.

Они держали его. Их руки зажимали сквозную рану: Алвин - на спине, Джинера - на груди. Их руки держали в Эральде жизнь. Руки государя - руки целителя.

Королевский дар.

Эральд чуть улыбнулся и слизнул кровь, текущую изо рта.

И всего в паре сотен шагов от них собор Святой Розы сиял насквозь, как керамический домик, в котором горит свеча, сиял так, что солнечный свет не мешал разглядеть этот тихий свет вернувшихся на Святую Землю добрых чудес.