* * *
— Конечно, — ответил Ит. — Может быть, не сразу… неважно. Да, Фадан, я буду идти с вами дальше.
* * *
— Тогда всё в порядке, — Фадан облегченно вздохнул. — Ребята, пошли. Темнеет тут рано, а дорога неблизкая. Нам предстоит большая погоня.
* * *
— В добрый путь, — прошептал Ит блокноту.
* * *
В пустом гостиничном номере никого не было. Валялось на кровати смятое покрывало (девчонки решили попрыгать напоследок), ветер трепал занавеску — уходя, они позабыли закрыть окно. В номере теперь было непривычно тихо, словно самая жизнь покинула его в этот вечер, и оправилась куда-то дальше. А он остался, как пустой кокон, покинутый бабочкой, яркокрылой и легкой.
И тени, только лишь тени…
Номер всё еще хранил каким-то непостижимым образом следы тех, кто жил в нем последний месяц. Тепло рук, солнце, лето, морскую даль, свет, любовь, время, пространства, прощания и встречи. Их уже не было — но всё-таки, пусть на какую-то крошечную долю чего-то… вероятности, пространства? они всё еще были сейчас здесь.
Ветер вытянул из-под стола обрывок листа — и на этом листе, если бы кто-то мог его сейчас видеть… этот кто-то увидел бы неуклюжий набросок:
Четыре сектора на этом наброске были наспех закрашены красным карандашом. А под наброском была надпись «Дело времени закрыто. Новое — дело в шляпе».
Ветер потащил обрывок дальше, каким-то непостижимым образом обрывок вдруг взлетел в воздух и через мгновение оказался в открытом окне. А еще через секунду ветер подхватил его крепкой рукой и понес куда-то дальше. К морю, или к горам, или просто к солнцу.
Кто его знает, этот ветер.
Он на многое способен.
И на многие вопросы он знает ответы…
Конец первой книги Москва
март-апрель 2015 г.
