Дождались, когда к ним присоединились самолеты второй волны, перестроились.

Самолеты шли красиво, как на параде.

Как на параде.

У двух бомбардировщиков из пробитых бензобаков вытекало горючее, они держались чуть в стороне, чтобы не залить другие самолеты. Потом, когда один из подбитых самолетов пошел вниз, второй устремился за ним – крылом к крылу. И они упали в море рядом. Два всплеска.

– Вы все сумасшедшие, – прошептал Торопов, с ненавистью посмотрел на Костенко и закричал: – Вы все сумасшедшие! Я не хочу умирать! Я не хочу умирать! Я должен жить!

Самолеты продолжали лететь.

Вначале закончится горючее у тех, что были в первой волне. Потом – у тех, что взлетели позже. Самолеты устремятся к зеленой, покрытой солнечными бликами поверхности океана. Все. Ни один из них не попытается сесть на воду.

Это все будет. Потом.

А пока – самолеты летели, держа строй. Как будто могли этим что-то доказать.

Или все-таки могли?