Я вышел на улицу. Остатки нашего отряда располагались на ночевку. В больнице от безжалостных пуль пулемета Владимирова погибли еще двое ребят из группы Шелами. Война — это беспощадная машина, которая питается человеческими жизнями, и она никогда не насытиться. Это все понимали. И те ребята, что уже погибли, и Шелами и Глеб. Вот теперь понял и я. Глеб чистил оружие, а Шелами сидела у окна, задумчиво глядя в ночное небо. Я тоже на него посмотрел. Звезды были скрыты за облаками, но при этом небо переливалось их отблеском, словно сквозь серое покрывало, пытаясь явить нам свой свет. Скоро наступит сезон дождей, который парализует привычную для местных обитателей жизнь и она потечет немного медленнее. В воздухе витала свежесть. Она нарастала, обволакивала, вздымала волоски на руках и шее. Тучи начали закручиваться, образуя небесный вихрь. Он был похож на закрытый глаз, который пытается открыться. За тучами полыхнули молнии, и небо разорвало ливнем. Гром забил в барабаны, и пыль взметнулась вокруг меня. Я стоял в этом урагане, принимая на себя каждую тяжелую каплю, думая о том, что небо — это нечто большее, чем купол над нами. Небо — видело все. И только оно вправе выбирать героев.