— Прощай, Илья. — шепчет парень с потухшими глазами, и беря под руку девушку блондинку, молча уходит.

— Спи спокойно Мастер. — прикоснувшись к уже намокшему кресту, так же тихо шепчет мужчина с хвостиком, и зачем-то кивнув куда-то в пустоту, отходит в сторону.

За ним почти сразу устремляются остальные, и только седой японец еще стоит возле креста какое-то время, и что-то тихонько бормочет.

Но вот и он покидает своего господина, точнее его могилу, и едва не свалившись в грязь, выходит на тропинку.

Дождь усиливается. Ветер стихает. Солнце опускается за горизонт.

На кладбище тихо, все спят. И только свежий могильный холмик как-то странно шевелится.

Сначала слегка вздрагивает, затем, весело похлюпывая, осыпается мокрой глиной с краёв, и наконец земля сдается, и на свет, лунный свет, появляется чья-то скрюченная, местами почерневшая, грязная рука.

To be continued