Гул стих, и город вновь зажил привычным ритмом.

— Ну что, граф, — Михаил повернулся ко мне. Романтическая поволока в глазах сменилась деловым блеском. — Шоу окончено. Завтра Совет. Марсианские купола требуют капремонта, а китайцы опять демпингуют на рынке редкоземельных металлов. Работы непочатый край.

— Справимся, Ваше Величество. Лаборатории «Смирнов-Технологии» уже выдали новый сплав для куполов. Дешевле титана, прочнее алмаза.

— Вот и отлично. Вечно вы что-то изобретаете.

Теплая, дружеская улыбка тронула губы монарха.

— Спасибо тебе. И деду твоему спасибо.

— Служу России.

Короткое рукопожатие. Император вернулся в ложу, к гостям, интригам и большой политике, оставив меня на балконе одного.

Передо мной расстилалась паутина дорог, уходящая за горизонт. Сияющие шпили, чистое небо. Единый, сильный и спокойный Мир.

Где-то там, в глубине веков, один человек сделал выбор. Отказавшись плыть по течению, он взял штурвал в свои руки. Этот выбор, пройдя сквозь столетия, отозвался ревом гравитационных двигателей, уносящих человечество к новым мирам.

Пальцы вновь нащупали в кармане дерринджер. Маленький, холодный кусочек стали. Добро должно быть с кулаками.

Спи спокойно, дед. Твоя смена окончена. Наша — только начинается.

История не знает сослагательного наклонения. Так говорят ученые.

Но иногда, очень редко, она позволяет себя переписать, если у автора холодный разум, чистое сердце и он точно знает, что делает — это так, как было у Петра Смирнова.