— Не знаю… — Лесник посмотрел на моё хмурое лицо и нервно дёрнул головой. — Честное слово, не знаю. Вещи вернули, а там, в кобуре — записка. В ней все было написано.

Я замолчал. Соображал. Лейтенант Рыков из интендантских… Ну, ок. Предписание он мог добыть. А вот остальное… Не сходится. Мелкая сошка. И записка в кобуре. Это уж совсем какой-то граф Монте-Кристо. Заговоры, тайны, секреты.

В штабе у Крестовского как минимум двое крыс. Так получается. Лейтенант интендантской службы не мог знать о том, что происходило в управлении СМЕРШ. Ну или… Всё-таки надо рассчитывать на самое хреновое. Крестовский — это один из особистов. Как и думал изначально.

— Способ связи, — я наклонился над диверсантом. — Как ты связываешься с Пророком? Как отчитываешься?

— Никак. — Федотов закрыл глаза.

— Врешь, — тихо сказал я. — У такой группы всегда есть канал экстренной связи. Как сообщить, что дело сделано? Или что все провалилось?

Он молчал.

— Говори, Илья. Все нормально. Ты же плохого не хотел. Ты за порядок и чистоту боролся. Шлюхи эти еще. Да? Ходят, смеются, на офицеров вешаются.

— Да! Да! Да! — Федотов заметно взбодрился. Как же не взбодриться, когда рядом такой понимающий товарищ сидит? — Все только для порядка. Тайник… В Свободе.

— Где?

— Старая церковь. Разрушенная. У монастыря. Там, в стене, со стороны реки, есть ниша за кирпичом. На уровне колена. Пророк сказал, как в Свободу попаду, этим тайником пользоваться.

Внезапно Федотов судорожно вздохнул. Его тело выгнулось, глаза закатились.

— Мне… холодно… — всхлипнул он.

— Эй! Не отключаться! — я снова похлопал его по щеке. — Кого еще завербовали? Ты или сам Пророк? В штабе. Есть ещё кто-то кроме Рыкова?

— Нет, — Лесник качнул головой, — Рыков и тот, что со склада. Селиванов. Он у вас сейчас. Я больше ни с кем не контактировал. А Пророк… Он мог. Но не знаю точно, с кем, — Рожа диверсанта снова обрела совершенно безумный вид, — Пророк — он сила. Готовит Акцию. Здесь. Так и сказал. Хочет… хочет перевернуть доску.

— Как⁈ Что он задумал⁈

— Не знаю… Он говорил про…

БУМ!!!

Пол в изоляторе дрогнул, с потолка посыпалась серая крошка. Глухой, мощный удар потряс здание.

Это было совсем рядом. Где-то во дворе госпиталя. Тут же ночную мглу за окном раскрасило заревом пожара.

Лампа мигнула и погасла.

Карась, выхватил пистолет, метнулся к двери.

— Стой! — крикнул я, вскочив со стула.

Снаружи раздались крики, топот ног, чей-то истошный вопль: «Пожар! Горючка полыхнула!».

— Погоди, Карасев! — повторил я. — Это может быть провокация. Оставайся здесь! Будь с Лесником. Сам проверю.

Не дожидаясь ответа старлея и споров, которые однозначно будут, выскочил в коридор, потом на улицу.

Горела пристройка, где хранились бочки с соляркой для генератора. Пламя било в небо, освещая двор зловещим рыжим светом. Люди метались, пытаясь тушить огонь. Врачи, медсестры, санитары. Раненные, которые уже идут на поправку.

Я изучал этот бедлам минуты три-четыре. Пытался понять, на кой хрен устраивать пожар во дворе госпиталя. Понял. На пятой минуте. Развернулся и рванул обратно.

— Карась! — заорал, подбегая к изолятору. — Похоже это реально провокация…

Споткнулся на ходу. Замер. Дверь была приоткрыта. Внутри темно и тихо. Ни звука. Только отблески пожара пляшут на стенах.

Мишка лежал на полу, лицом вниз, раскинув руки. Рядом валялся пистолет.

— Карасев — я подскочил, перевернул его.

Жив. Дышит. На затылке — огромная шишка, кожа рассечена. Ударили чем-то тяжелым. Профессионально. На отключение.

Метнулся к кровати.

Виноградов лежал на спине. Его взгляд был устремленн вверх. В одну точку на потолке. Глаза — стеклянные, в башке — дырка.

Мертв. Теперь уже насовсем. Окончательно. Я опоздал буквально на пару минут.

На груди диверсанта лежал белый листок бумаги. Сложенный вчетверо. Взял его. Развернул.

Текст был написан чернильной ручкой. Почерк ровный, каллиграфический. Я взял один из фонарей, которые мы притащили из «Виллиса». Посветил.

«Здравствуй, майор. Добро пожаловать в 1943-й. История уже меняется. Ты всегда на шаг позади. Но так даже интереснее. Поиграем.»

Nota bene

Книга предоставлена Цокольным этажом, где можно скачать и другие книги.

Сайт заблокирован в России, поэтому доступ к сайту, например, через Amnezia VPN: -15 % на Premium, но также есть Free.

Еще у нас есть:

1. Почта b@searchfloor.org — отправьте в теме письма название книги, автора, серию или ссылку, чтобы найти ее.

2. Telegram-бот, для которого нужно: 1) создать группу, 2) добавить в нее бота по ссылке и 3) сделать его админом с правом на «Анонимность».

* * *

Если вам понравилась книга, наградите автора лайком и донатом:

СМЕРШ — 1943