— Лен… Ну правда.

Фыркнув Лена поправляет на мне рубашку, приглаживает волосы и ведёт дальше по коридору. У директорской останавливается, попросив меня ждать стучит в дверь и заходит. Через минуту выходит, ещё раз поправляет на мне рубашку и погрозив пальцем толкает к двери.

Стучу, получаю приглашение войти, выдохнув открываю дверь, вваливаюсь в кабинет…

— Здравствуйте, товарищ директор, — кивнув здороваюсь и от вида директора замираю.

Здоровенный усатый мужик сурового вида, едва помещающийся за столом, в ответ молча кивает, берёт со стола папку и пригладив седые волосы, щурясь начинает читать.

Впечатляет, мужик и правда чемпион… И почему-то напоминает мне Джона Джеймсона из мультсериала про человека паука. Только на максималках, в плане физухи. Да… Такой если ударит, лететь далеко придётся. Возможно до орбиты… Или до реанимации?

— Скворцов Игорь Николаевич. — полистав бумажки басом выдаёт директор. — Ну что, Игорёк, проходи, присаживайся, разговаривать будем. Меня зовут Никифоров Иван Палыч. Я здесь директор. Проходи, не стесняйся, я пока ознакомлюсь.

Прохожу, сажусь на стул и пока директор читает моё личное дело разглядываю интерьер. И посмотреть есть на что. На полках многочисленные кубки, на стенде много значков. Отдельно висят медали. Выделяются две. Золотая, за победу на Союзном чемпионате по боксу, и серебряная за Олимпийские игры. Там же на полках фотографии. Семья директора. Две как я понимаю его жены. Дети, внуки. Директор в военной форме. Медалей… От количества медалей на кителе Иван Палыча хочется присвистнуть. Особенно от золотой звезды… Даже не знаю что меня больше поражает, спортивные или военные награды.

— Интересуешься? — видя мой интерес усмехается директор.

— Очень, я сам спортсмен. Недавно серебро на турнире школы взял.

— А почему не золото? Парень ты здоровый. Неужели тренировки прогуливал?

— А… Хм… Иван Палыч, мутная история. Давайте я вам покажу запись, а вы, как профессионал, скажете мне что не так. Посмотрите?

— С удовольствием.

Достаю из кармана телефон, нахожу запись боя и подаю его директору. Тот кивнув принимает, запускает видео и с первых же секунд начинает недовольно хмурится. К середине боя приходит в настоящую ярость и уже не сдерживаясь ругается. Не то меня, не то противника обзывает криворуким идиотом и кричит что так даже девчонки с кружка рукоделия не двигаются. Рефери по его мнению слепошарый осёл. Судьи валенки. Тренеры плод порочной любви свиньи и утконоса.

Ожидая самого худшего выжимаю голову в плечи, и как только оглашают победителя…

— Забери, — пододвигая мне телефон рычит красный как помидор директор. — Не могу это видеть.

— Всё настолько плохо?

— Плохо? Игорь! Это ужасно! Тут только слепой не заметит что твоему криворукому противнику подсуживали. Ты же это чучело три раза в нокдаун отправил. И это всё. Не знаю как у вас там, но у нас бой закончился бы твоей победой. А тот удар тебе в затылок, в третьем раунде? Да это же дисквалификация! Вы в спорткомитет жалобу отправили?

— Эм… Нет.

— Почему? Игорь, почему?

— Так я сюда уехал. У нас не получилось. Иван Палыч…

— Ух, попадись они мне. Не пожалел бы. Всем бы зубы выхлестнул. Особенно тренеру твоему. Вот уроды! А ты молодец.

— Правда?

— Ну, техника оставляет желать лучшего. Опыта практически никакого. Однако задатки у тебя есть, я вижу. Если за тебя взяться, научить… Хм, у нас есть секция бокса. Пойдёшь?

— С радостью! Спасибо, Иван Палыч.

— Ну-ну, не кричи так, — откидываясь на спинку кресла улыбается директор и вдруг закуривает. — Благодарить меня рано. Однако… Ну, я вижу парень ты нормальный, честный. Давай напрямую, без этих бумажек. Не