Было уже за полночь, когда Егорка и отец возвращались из барака домой. Сыпал осенний мелкий дождь. Уныло гудели телеграфные провода. Вдали тускло светили огоньки стрелок. Отец не торопился, хотя завтра с утра ему нужно было дежурить, он крепко думал о чем-то и молчал.

У своего крыльца Егорка остановился.

— Ты чего? — спросил отец. — Забыл чего, что ли?

— А царь не продаст наш разъезд?

— А что?

— Если он продаст нас, тогда нам не придется сковыривать его и всяких господ.

— Не беспокойся, он не успеет.

— Большевики опередят, да?

— Они, сынок, они.

— А большевики очень сильные?

— Очень.

— Как Аким Пузырев?

— Еще сильнее.

— И ловкие?

— Очень ловкие.

— Как дяденька Тырнов, да?

— Еще проворнее.

— А Ленин, как богатырь, да?

— Посильнее богатыря.

— А большевики приедут на наш разъезд?

— Приедут.

— А…

Егорка хотел еще о чем-то спросить, но отец взял его за руку, легонько подтолкнул к двери и сказал:

— Спать, спать, про остальное узнаешь потом.