Внезапно я услышал чей-то тихий голос. Низкий, тихий голос звучал прямо в моей голове. Он прошептал мне:

— Ты спас нашу землю от огня. За это мы спасем тебя и твоих друзей.

Духи?

Я вынырнул на поверхность реки, судорожно хватая ртом воздух, задыхаясь и кашляя. Мои легкие горели. Грудная клетка готова была взорваться.

Я почувствовал, как могучая сила поднимает меня… поднимает в воздух над бурлящей водой.

Вот я уже лечу. Лечу над плещущимися, беспокойными волнами.

Все еще не отдышавшись до конца, все еще судорожно хватая ртом воздух, я мягко приземлился на берег. Я повернулся и увидел своих друзей. Они тоже летели над рекой. Их тоже переносили на берег могучие, невидимые руки.

Руки индейских духов.

Потом мы сидели, тесно прижавшись друг к другу, промокшие и дрожащие от холода и страха. А еще мы кричали. Кричали во всю глотку, чтобы доказать себе, что мы живые. Кричали, перекрывая рев водопада, который мы все-таки одолели, перекрывая размеренный ритм барабанов — сердцебиение лесной чащи.

Потом мы вернулись в наш лагерь.

Нам навстречу выбежала толпа младших ребят. Они засыпали нас сотнями вопросов.

— Ну как вы? Все нормально?

— Как вы вернулись назад?

— Какой он, этот Заповедный порог?

— Мы отправимся туда на будущий год. Как там, тяжело?

Я оглянулся и посмотрел на своих друзей, потом снова повернулся к любопытным лицам мальчишек и девчонок.

— Заповедный порог? Да это просто ерунда, — ответил я. — Детские игрушки.