Но все, что я помнил, – это ее бледное лицо и ее испуганные глаза.

Я поставил портрет на полку и отошел. Я не мог больше на него смотреть.

Я вышел из гостиной и пошел в библиотеку. Там стояли полки, заполненные старыми книгами. Я начал рассматривать книги одну за другой.

На одной из полок я нашел старую книгу по истории этого дома. Я взял ее и начал читать.

В книге рассказывалось о том, что этот дом был построен более ста лет назад. Он принадлежал богатой семье. Но семья была проклята. Все ее члены умирали молодыми и несчастными.

Говорили, что в доме живут призраки. Призраки членов семьи, которые не могут обрести покой.

Я закрыл книгу. Я почувствовал, как страх сковывает мой разум. Этот дом был проклят. И моя мать стала жертвой этого проклятия.

– Нет, – прошептал я. – Я не верю в проклятия. Это всего лишь сказки.

Но я не верил своим словам. Я знал, что в этом доме есть что-то недоброе. Что-то темное.

Я продолжал осматривать библиотеку. На одной из полок я нашел старый дневник. Я взял его и открыл.

На первой странице было написано: “Мария Блэквуд”.

– Еще один дневник моей матери, – прошептал я.

Я начал читать. Записи были датированы за несколько месяцев до ее смерти. В них она писала о том, что видит призраков, слышит голоса. Она чувствовала чье-то присутствие в доме.

“Я схожу с ума, – писала она в одной из записей. – Призраки преследуют меня. Они хотят, чтобы я ушла. Но я не могу уйти. Я должна остаться здесь. Я должна узнать, что они хотят.”

Я продолжал читать. Записи становились все более безумными. Моя мать теряла рассудок. Она была на грани.

В одной из последних записей было написано: “Они пришли за мной. Они хотят забрать меня с собой. Я боюсь. Я очень боюсь.”

Я закрыл дневник. Слезы текли по моему лицу. Я не мог больше читать.

Я понял. Призраки этого дома убили мою мать. Они свели ее с ума и забрали ее с собой.

– Я отомщу за тебя, мама, – прошептал я. – Я отомщу за тебя.

Я положил дневник обратно на полку. Я вышел из библиотеки.

Я пошел на чердак. Там было темно и пыльно. Я достал фонарик и начал осматриваться.

На чердаке было полно старых вещей. Мебель, одежда, игрушки – все покрыто толстым слоем пыли.

Я начал рыться в вещах. Я искал что-нибудь, что могло бы помочь мне.

В одном из углов я нашел старый портрет. Он был завернут в тряпку. Я развернул тряпку и увидел портрет.

На нем была изображена молодая женщина. Она была красива и элегантна. Она была одета в старое платье.

Я пристально посмотрел на портрет. Что-то в этой женщине было знакомым.

Вдруг я понял. Это была моя мать. Молодая, красивая, счастливая.

Я взял портрет в руки. Слезы снова потекли по моему лицу.

Я вспомнил. Я вспомнил этот портрет. Он висел в гостиной, когда я был маленьким.

Потом он исчез. Я никогда не знал, куда он делся.

Теперь я знал. Моя мать спрятала его на чердаке. Она не хотела, чтобы я видел ее такой счастливой. Она не хотела, чтобы я помнил ее такой.

– Мама, – прошептал я. – Почему ты это сделала?

Я прижал портрет к груди. Я почувствовал ее присутствие. Я почувствовал ее любовь.

Я решил взять портрет с собой. Я поставлю его в своей комнате. Я буду смотреть на него каждый день. Я буду помнить ее такой счастливой.

Я завернул портрет обратно в тряпку и положил его в рюкзак. Я вышел с чердака.

Я пошел обратно к входной двери. Я собирался уйти из этого дома. Я должен был обдумать все, что узнал. Я должен был разработать план.

Когда я подошел к двери, я услышал голос. Тихий, шепчущий голос.

– Ты не уйдешь, – прошептал голос. – Ты останешься здесь навсегда.

Я обернулся. За мной стояла фигура. Бледная, размытая фигура. Лицо моей матери.

– Мама? – прошептал я.

– Ты должен остаться, – прошептала она. – Ты должен помочь нам.

– Помочь вам? – спросил я. – Как я могу вам помочь?

– Ты должен освободить нас, – прошептала она. – Мы не можем обрести покой.

– Освободить вас? – спросил я. – Что это значит?

– Ты должен найти ключ, – прошептала она. – Ключ к нашему освобождению.

– Ключ? – спросил я. – Какой ключ?

– Он спрятан, – прошептала она. – Ты должен его найти.

– Где он спрятан? – спросил я. – Скажи мне.

– Ты должен искать в старой комнате, – прошептала она. – В комнате, где все началось.

– В какой комнате? – спросил я. – В какой комнате все началось?

Фигура моей матери начала исчезать.

– Ищи в старой комнате, – прошептала она. – Ищи ключ.

И она исчезла.

Я стоял, как парализованный, не в силах пошевелиться. Я не знал, что делать.

Я должен найти ключ. Я должен освободить призраков этого дома. Я должен помочь своей матери.

Я не знал, что это за ключ. Я не знал, где он спрятан. Я не знал, с чего начать.

Но я знал одно. Я не уйду из этого дома, пока не найду ключ. Я не уйду, пока не освобожу призраков.

Я должен был найти старую комнату. Комнату, где все началось. Но какая это комната?

Я вспомнил книгу по истории этого дома. Там говорилось о проклятии семьи, которая жила здесь. Говорилось, что в доме есть комната, в которой происходили самые страшные события.

Может быть, это и есть старая комната? Может быть, ключ спрятан там?

Я должен узнать.

Я пошел обратно в библиотеку. Я взял книгу по истории дома и начал ее листать.

Я искал упоминание о какой-нибудь особенной комнате. О комнате, в которой происходили странные вещи.

Наконец, я нашел. В книге рассказывалось о комнате, в которой умерла первая хозяйка дома. Комната была проклята. Говорили, что в ней живут злые духи.

– Это она, – прошептал я. – Это старая комната.

Я знал, что должен пойти туда. Я должен найти ключ.

Но я боялся. Я боялся того, что меня ждет в этой комнате. Я боялся призраков.

Но я должен был это сделать. Ради своей матери. Ради призраков этого дома. Ради себя.

Я закрыл книгу и положил ее на полку. Я вышел из библиотеки.

Я направился к старой комнате. Я не знал, где она находится. Но я чувствовал, что должен ее найти.

Я пошел по коридору, ощущая на себе